Há alturas em que parecem apressados, a voar para outras paragens. Vão-se, assim, quase em bando. Mais silenciosos do que tristes, mais realizados do que interrompidos. Quedamo-nos a olhar para as mãos vazias. Mesmo quando nunca sentimos o calor das suas. Esvaziam-se na mesma. Levam alguns pedaços da nossa vida. Os pedaços que eles nos deram, provocando sorrisos. Mas fica a sombra, a marca, a raiz. A memória.
Há alturas em que parecem apressados, a voar para outras paragens.
ResponderEliminarVão-se, assim, quase em bando. Mais silenciosos do que tristes, mais realizados do que interrompidos.
Quedamo-nos a olhar para as mãos vazias. Mesmo quando nunca sentimos o calor das suas. Esvaziam-se na mesma.
Levam alguns pedaços da nossa vida. Os pedaços que eles nos deram, provocando sorrisos.
Mas fica a sombra, a marca, a raiz.
A memória.