LOSS AND MAGIC

Nunca acreditem numa pessoa que cresceu a dançar Boney M. em frente ao espelho, mas realmente acho que o sacana do Lou Reed nunca mais fez um disco tão bom desde que saiu o Magic and Loss; e já lá vão quase vinte anos, não se admite. Estávamos em 1992, o ano em que comecei a trabalhar como estagiária no SE7E e vestia camisas de flanela axadrezadas e sapatos Doc Martens. Pior: achava o Bret Easton Ellis o supra sumo da literatura e cultivava o niilismo com o mesmo jeito com que muitas mulheres regam vasos de salsa nas marquises de Queluz de Baixo, acreditando que aquilo lhes confere uma certa distinção. Anyway, o Lou Reed fez um disco fabuloso e lembro-me perfeitamente de uma crítica do João Lisboa no Expresso, cujo título era “Magic, no loss” (hoje está a dar-me para o name dropping, espero que passe depressa, ó Deus); um título que é perfeito em si mesmo, quase tão bom como “Faz-me festas mais avante” ou algo assim, de idêntica safra jornalística.

Só que o Lou Reed trocou a ordem das coisas (volto a dizer, nunca acreditem numa pessoa que cresceu a dançar Boney M. em frente ao espelho), porque no meu modesto entender só pode haver magia quando há perda, e todos nós podíamos encher uma arca de tesouros com as coisas que fomos perdendo ao longo dos anos, desde berlindes rascas a melhores amigos ou amigas. Quem não consegue fazer isso é porque nunca deu nada de verdade. Perder é sempre doloroso, não por aquilo que se perde mas pelo valor atribuído à perda – e não vale a pena fazer comparações e juízos sobranceiros porque da nossa vida sabemos nós, ok? Ok. Uma vez perdi, ou julguei que tinha perdido, um porta-moedas em malha de prata, daqueles que se usavam antigamente; pus um anúncio no supermercado a dizer “gratifica-se” e chorei por tudo o que tinha perdido a vida inteira durante uma semana a fio, até que descobri o dito cujo na gaveta do frigorífico, dentro de um saco de plástico cheio de feijão verde para fazer sopa. Logo a seguir senti-me a pessoa mais feliz e sortuda do mundo, nem vos digo em que é que acreditei na semana seguinte. Mas estão a ver como são as coisas. Numa destas noites perdi um brinco enquanto pulava desvairadamente no Music Box e voltei a sentir-me miserável até à hora em que as senhoras da limpeza me atenderam ao telefone com uma simpatia notável e disseram “sim, achámos um brinco assim e assado, é seu?”. É meu, é (sorriso de orelha a orelha). E nesse mesmo dia fui buscá-lo ao Cais do Sodré, eu de ressaca e o brinco intacto, e então voltei a sentir-me a pessoa mais feliz e sortuda do mundo. O que eu quero dizer é isto: umas vezes vale a pena correr atrás do que perdemos, outras vezes não. Distingue-se facilmente uma coisa da outra pela força que vem de dentro, isso que nos faz levantar da cama sem a preocupação de reunir todas as partes – cabeça, coração e ossos, principalmente. E o fígado, que também dá muito jeito para saco de pancadas. Quando não vale a pena correr atrás do que perdemos, é preciso acreditar que depois da perda vem a magia. Sempre, sempre, sempre. Depois da perda vem a magia. Só é preciso arriscar perder.